Kyvu Tran
Au nom du père
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Il est assis, immobile, le visage braqué sur la surface rugueuse de la table. La tête reposant sur ses avant-bras comme sur deux piliers prêts à s'écrouler, il donne l'impression de dormir. Mais ce n'est qu'une impression. En réalité, il apprécie, il savoure.
Il apprécie le bar minable dans lequel il se trouve. Il apprécie ce brouhaha constant d'où émergent parfois quelques bribes de sens, cette odeur de cigarette qui racle sa gorge, ces effluves d'alcool qui compriment ses poumons. Il apprécie le petit patron du bar qui fronce les sourcils à chaque fois qu'on lui adresse la parole, la serveuse en tenue légère beaucoup trop généreuse en sourire pour être sincère, les clients qui viennent uniquement pour la lutiner, l'ivrogne de service qui dessoûle tranquillement au fond de la salle, les deux homosexuels qui se dévisagent et qui ne vont pas tarder à repartir ensemble. Il apprécie l'arôme du mauvais café sur lequel il est penché, les lueurs blafardes des néons qui se reflètent sur le cercle noir, les chaudes volutes de fumée qui caressent doucement son visage. Oui, vraiment, il apprécie, il savoure.
En revanche, il apprécie beaucoup moins le fait de n'être aux yeux de tous ces gens rien de plus qu'un individu lambda, comme tant d'autres. Il le voit, il le devine dans leurs regards. Pourtant, le secret qu'il porte comme une maladie honteuse fait de lui bien plus qu'un simple homme. De cela, il en est sûr. Voilà pourquoi il aimerait, oh oui, il aimerait se lever et crier son histoire à cette assemblée. Il leur raconterait tout, tout dans les moindres détails. Et eux n'en perdraient pas une miette. Mais ...
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